Poema VII

VII

En días de tormenta como amáraco abiertamente riegas
mi consistencia al gesto de tu piel
iluminando lo vertical a desnudez o entrega;
y es que soy mejorana cambiándote los bordes,
sitio donde me puedes respirar sin censura
porque me vas sintiendo faena de tu gusto,
frutal efervescencia regalándose a un tacto con la lengua
revés de otros sabores donde viven tus ganas
de aprisionar al ímpetu su inédito de dichas.
En fin, sin darte cuenta me vas acumulando,
plasmándome a distinta vigilia con tus dientes;
filigrana de costa circunvalando magias
tensándome a entre nombres detrás de tu cabeza.
Alta marea donde nuca y rodilla se nivelan al hombro
porque quererme así,
va cincelando estrenos
a eso que tú creías constelaciones fijas,
secreto impenetrable al festín del abrazo
que desconoce la inevitable perfección de su curva,
despertando el azogue a letal de su espejo
para tocar la furia de abrazar en barroco
sin miedo a repetirse,
de frente a su consciente,
donde saben nacerse con plenitud de nardo
los números del rostro cuando la vida piensa
e inesperadamente la mano vocaliza
al directo de sílabas su escala sobre el pecho,
el verbo más flexible decantando la vena
enervando el espacio donde el sabor se junta.

Alina Galliano@

Del libro...Inevitable sílaba.